A arte os mitos se renderam a ilusória estabilidade. Poucos foram os loucos que viveram e lutaram, na crucial batalha da realidadde do saber, nao crer em nada e viver, na mortal singularidade do ser.
ma mam... tambem te conto num dos poucos que é real cumplicidade sem anceios, sabe as verdades e cadaveres dos armarios nos momentos, em que me pego no agora às cinco e quinze horas, lembro outros mesmos confusos é o tempo poder contar fazer esquecer do que sabemos desde cedo.
Para meu amor verdadeiro... minha vagabunda, prostituta dos domingos. Que apanha em casa leva na cara leva de quatro de tantos outros menos amados mas ainda sim eu amo. E não sou abandonado ate a morte, minha, o verdadeiro amor, o eterno casamento que supera todas as crises e humilhações, sem abandona-la nunca. Sabes que és eterna minha santa és a minha cruz.